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Crónica de um S. Martinho à moda antiga
Entre castanhas e vinho,
Partimos às 14 horas, da estação do metro do Estádio do Dragão, não para ver futebol, mas para enfrentar uma epopeia digna de um poeta maldito. O céu, em cólera, despejava sobre nós uma chuva tão intensa, que faria Noé reconsiderar a construção da arca.
O autocarro, esse herói cansado da estrada, ostentava rugas de ferrugem e uma melancolia líquida: infiltrações que transformavam o tecto num chafariz improvisado.
Bocage, se vivo fosse, teria rimado com sarcasmo: «Ó transporte vetusto, que nos levas ao festim, és mais nau de tormenta, que coche de jardim!»
A viagem, longa como sermão de frade, conduziu-nos até Trancoso, onde o jantar prometia animação, e a estada, algum consolo. Entre gargalhadas e vinho, o frio da serra tentou disputar protagonismo com o calor das castanhas. A música, ora popular, ora descompassada, embalava corpos cansados, mas não domava o espírito crítico: «Se a alegria é virtude, que fofo é este colchão!», murmurava um conviva, ao sentir a maciez da cama que mais parecia uma meiguice.
No dia seguinte, Mangualde recebeu-nos com mesa farta, porque em Portugal, mesmo sob tempestade, a gula é dogma. O almoço, regado a histórias e a vinhos em quantidade generosa, fez esquecer por instantes o dilúvio que persistia lá fora, como se São Pedro tivesse feito pacto com o diabo para sabotar o nosso São Martinho.
O regresso ao Porto, pelas 18.30h, foi um hino à resistência. O autocarro, fiel à sua decadência, continuava a chorar pelas frestas, enquanto os passageiros, já íntimos da água, trocavam ditos espirituosos: «Se Bocage aqui estivesse, rimava chuva com desventura e autocarro com tortura!»
Assim terminou esta jornada, onde a tradição se misturou com a ironia, e o espírito de São Martinho, entre castanhas e vinho, enfrentou a fúria dos céus e a nostalgia dos transportes que já viram dias melhores.
Por Victor Camisão, 16-2-2026
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